Чтобы такого загадать в
первую зимнюю ночь?
Снег... мне почему-то всегда зимой не хватает снега. Его долго нет, потом он
выпадает, тает, опять падает крупными мокрыми хлопьями, превращаясь в
грязно-серые сугробы, или хрупкими, ювелирными, морозными снежинками, с хрустом
крошащимися под тяжестью не скользящих сапог.
Снег...белый холодный пух, сыплющийся с неба и тающий на щеках и языке. Тонкие
хитросплетения замерзших хрустальных нитей воды. Зацепившись за ресничку, через
несколько секунд он превращаются в прозрачную капельку, согретую теплом
дыхания.
Снег… мягче и легче пуха он взлетает вверх, увлекаемый ладонями, падает на
шапку, плечи, рукава, сыпется за воротник и мгновенно тает на шее, заставляя
все тело вздрагивать от своего прикосновения.
Снег…мне почему-то всегда зимой не хватает снега…
Снег... мне почему-то всегда зимой не хватает снега. Его долго нет, потом он выпадает, тает, опять падает крупными мокрыми хлопьями, превращаясь в грязно-серые сугробы, или хрупкими, ювелирными, морозными снежинками, с хрустом крошащимися под тяжестью не скользящих сапог.
Снег...белый холодный пух, сыплющийся с неба и тающий на щеках и языке. Тонкие хитросплетения замерзших хрустальных нитей воды. Зацепившись за ресничку, через несколько секунд он превращаются в прозрачную капельку, согретую теплом дыхания.
Снег… мягче и легче пуха он взлетает вверх, увлекаемый ладонями, падает на шапку, плечи, рукава, сыпется за воротник и мгновенно тает на шее, заставляя все тело вздрагивать от своего прикосновения.
Снег…мне почему-то всегда зимой не хватает снега…
Прониклась... хотя мне снега не бывает мало. Я могу совсем без него. Но вчера, когда улицы из темных превратились в празднично-бело-кружевные, я обрадовалась...
ОтветитьУдалитьА мне мало не потому что его мало выпадает или он быстро тает в с каждым годом утепляющихся погодных условиях, а потому, что из-за ежедневной суеты мы стали забывать наслаждаться мгновениями...
ОтветитьУдалитьВ этом году я не наелась помидор и не потому что мало их съела за лето. Я не насытилась вкусом и мясистостью их мякоти, не рассмотрела прожилки на кожице и плавный переход оттенков красного от носика к плодоножке, не потрогала шелковистую пушистость хвостика и не прочувствовала в руке его сочную увесистость. Только не магазинного пластмассово-тепличного, а своего, домашнего, выращенного, сорванного к обеду и не успевшего остыть от лучей теплого летнего солнца. Мы превратились в поглотителей продуктов питания для выживания и совершено забываем об эстетике и глубине всестороннего восприятия. Вот чего мне мало. Наверное это приходит с возрастом? Или это мое запоздалое детство? )))))